Quand j’avais sept ou huit ans, j’ai découvert, en lisant la “Sélection du Reader’s Digest” de ma grand-mère, qu’il existait une langue idéale à mes yeux de petite fille : l’esperanto. J’ai harcelé, en vain bien sûr, ma mère de  me trouver une école espérantiste et de m’y inscrire.  “Décidément, cette enfant est folle” disait mon charmant beau-père. Puis le temps a passé et, alors que j’approchai la cinquantaine, j’ai rencontré des espérantistes dans une rue du Mans. Continuer la lecture →